Одна строка,
Одна тоска,
И вновь не пишется чуть боле…
Издалека,
И свысока
Мерцают звёзды и со мною
Вновь говорят,
И строясь в ряд,
Мои мечты навек уносят,
Они горят,
Но я их взгляд
Вновь уловлю – ведь скоро осень.
И дни мои,
Живые дни
Опять короче на минуты,
Их в небо нить
Не сохранить,
Всё это нужно… но кому-то…
Нет телеграмм,
Но я отдам
Сейчас за прошлое так много…
…Подвластна снам,
И тут, и там
Любая новая дорога.
Передохнуть
И снова в путь
По зову просто вдохновенья,
Жаль, не вернуть
Всего… Ничуть…
… И растворяются мгновенья
Нелепых дней,
Всего ценней
Ведь то, что мы не сберегаем,
И цели нет,
И всё верней
Мы от себя вновь убегаем.
Кто мы теперь,
Закрыта дверь,
И мир чужой нам всем не нужен,
Дней акварель
Сотрём скорей,
Пусть снова ночь над миром кружит…
Не превратить
В цветы, забыть
Тот яркий миг, что унесётся…
Легко убить,
Но сотворить
Всех тяжелей мечту и солнце…
Одной строкой,
Как той рукой,
Убрать печаль, оставив лето…
Но высоко
Мир, далеко…
И сердце тоже без ответа…
Другие произведения автора:
Этот город
Рассказ «Бумерангом всё возвратится» (или «Каждому своё»)
По тем обрывкам снов бумажным...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
