Грустно и на образах пыль.
Слышал я про скит святой быль,
Но не ясно, как же Бог здесь живет,
Когда сам отец Иоан пьет.
Прикрывается он верой в Христа,
В карман денежку кладет, как с куста,
А под яром стеклотары пустой
(В пору храм хоть из нее строй)
Люди жертвуют: Господь здесь,
Зато выпить и пожрать есть.
Приходите, всем отпустим грехи,
Приносите тяжелей рюкзаки.
Людей судит, как Господь ставит крест.
Склонен наш отец Иоан к смене мест.
Долго на одном нельзя, не поймут.
А не то еще раскусят, распнут.
Ты меня в моих грехах не вини,
А в молитвослов давай загляни.
Позабыл, небось, молитву свою,
Коль ты свят, то я уж Богом стою.
Другие произведения автора:
Тайна любви
Я на стене остановил часы
Баобаб
Новые
Меню
