Я помню, как меня учили,
стихи писать и "мудрой" быть,
и как судьбу мою топили,
чтоб не смогла я переплыть,
через бушующие реки,
ещё не виданных времён,
и чтоб ломала, ночью, руки,
я там где сохнет старый клён.
Но ветры,
в полу-скучном мире,
меня нашли и понесли,
за грань, в которой долы шире
и суть моей родной земли.
Я поняла! Не всё так просто,
не всё изнанкой на пути,
а ныне есть, Мой Смысл и Остров,
где я смогла себя найти.
Я создаю, творю, мечтаю,
я верю в личность и восход...
Я ныне пешки расставляю,
чтобы лучился небосвод,
созвездиями, что ночами,
я создавала, в меру сил,
открыв Твореньям - дверь
- ключами
и Бог мой Остров посетил.
Кемерово - Кузбасс
Другие произведения автора:
Высокая Поэзия словами - не пишется
Не дарите сорванных цветов
Дед Мороз покрылся чешуёй
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
