Он рисовать хотел, до умопомраченья,
Таланта ноль, но в руки кисть и прочь свои сомненья.
И зависть липкой паутиной, терзает его душу,
Пыхтит, роняя краски с кисти, на холст, что кит на сушу.
Художества его друзей, терзают самомненье,
Обгонит их, быстрей, быстрей, успеет к дню рожденья.
Но только вёрткое стило, с мохнатою головкой,
Немного криво повело, как лес с игривой тропкой.
Цвета смешались в кутерьме, сбивая лето в осень,
Забрызгав грязью облака и землю, между прочим.
Потом, со злостью исчеркав, коричневым и серым,
Решил закрасить мир фантазий в холодный, ярко-белый.
Потом кубический предмет на чудный, светлый холст,
И вот уже он лжекумир спокоен, рад и толст.
И пусть другие в муках создают нетленные творенья,
Он всех быстрее и умней, успел ко дню рожденья.
Другие произведения автора:
Свои - чужие.
Планета Война.
В степи.
Новые
Меню
