Нет у тебя талии;
приподниму за
бока.
Шива зеленого
храма
в белых гирляндах
вишневого цвета,
только ленивый не
ест тебя:
муравьи –
воробьи…
Май – твой
законный апофеоз,
краткий,
обманный,
и тут мы похожи.
Бродяга
отважный,
ходок и летун.
Закинувшись
травкой,
ловишь приход на
листочке,
и все тебе по
фигу,
жжешь свою свечку
с обоих концов.
Клювом по шлему
пернатому тюк -
и обрываются
приключенья.
На тротуарах тебя
волокут
подземные фермеры
с необычайной сноровкой.
Ты не умеешь держаться
подальше от них
и патетически
гибнешь под звуки каких-то своих медно-плавных симфоний.
В тюрьмах
картонных и банках
мотаешь ты срок,
буцая в толщу
преграды,
жужжа в тесноте
природным кондиционером,
измятым и
косноязычно сердитым.
Согласен: так
короток век, так несправедлив приговор.
Но кто мы такие,
чтоб с высшей инстанцией препираться?
Нет у тебя талии.
Не помогает
диета.
Нет эликсира
бессмертья.
Чичиков ты
в сюртуке,
панталонах колючих.
Не идеал, как и
я.
Авантюрист, маем
высланный мне на подарок,
чтобы на корде
круги нарезать
или собою являть
на паласе Гавроша
с сумкой патронов
из пластилина.
Ты не падешь на
снесенных давно баррикадах.
Я выпускаю тебя в
направленье весны.
Стоик, обжора
(как повезет),
будь благодарен
тому,
кто тебе непонятно
за что благодарен.
10 мая 2015.
Другие произведения автора:
Можливо, ми жили не надто багато
Смерч
У дворняги на приеме
Новые
Меню
