Хроника

В гламурном кафе

сидят они все –

и дамы, и господа.

Давно подшофе,

буянит весе-

лье, как и всегда.

Лет сорок назад,

а то пятьдесят,

они уселись за стол.

Отклячивши зад,

им официант

заказы отнес, как Псевдол.

Но им не понять.

Упрямо глядят

они в объектив без стыда.

Их будет стебать

коварный отряд,

которому век – ерунда.

Накрашенных губ

разрез и разрез

пониже… Смотав много лет,

минуя их труп,

покажет нам, yes,

один оголенный скелет

та дама в чепце

с косой за плечом,

которую не замечать

с румянцем в лице

(мол, мы ни при чем)

горазды опять и опять.

А зря. Лучше бы

войти в сговор с ней,

сдружиться и кофе попить.

Ослы и рабы,

не внять вам, ей-ей,

как режется Паркою нить.

Как вы далеко

от предков ушли,

косивших траву, прявших лен,

вас взяли куском,

сюда принесли,

швырнули в обломки времен.

И смотрит она

вам прямо в лицо,

в чепце и с косой, ну а вам,

увы, не дана

ни мудрость косцов,

ни трав, что скребут по гробам.

В гламурном кафе

сидите вы все,

вылизывает объектив

кладбищенский ряд,

и сплетни звучат,

и кадр увязает, застыв…

22.11.2019.

Другие произведения автора:

Богдане, Богдане...

В мире пьяном пьяные пророки

Я б повернувся додому