Он был ,поэтом ,
Хоть куда,
Хотя куда,не знал и сам,
Он все стихи писал,
Аж тысячи,куплетов,
Когда он дома ,на печи лежал,
С музою ,своею,
Но вот ,один обычный день,
Проснувшись ,по утру,
И поглядев ,на солнце,
Решил он ,книгу жизни написать,
О жизни нашей ,грешной,
Катомку ,по утру собрал,
И вещи ,тоже,
И по миру ,пошёл гулять,
На пару ,с музою своею,
Он ходит ,бродит по земле,
И стих ,куплетом пишет,
Когда идёт он ,по земле,
И что тот,ищет,
А ищет только то,что ему нужно,
Ну а найдёт ,он только то,
Что наш Господь ,пошлет ему,
По милости,своей .
Что Божьей.
Другие произведения автора:
Танец любви
Я не апостол и не разбойник(дорожные стихи)
Ветер северный
Новые
Меню
