Я шевелюсь, уже хороший признак.
Ослеплена последней вспышкой сна.
Мне явь тесна, во мне фотограф – призрак
Нашел тайник без двери и окна,
И заперся в каморке со скелетом,
Неспешно разбавляя черный цвет,
Тревожащим сознанье, красным цветом,
В котором умер ультрафиолет.
Мне явь тесна, в лоскутном одеяле
Из красных, сшитых наскоро флажков,
Завернут пробуждения паяльник,
Зарею накаляющий альков.
Я шевелюсь, тащу себя за косу
Из запертой каморки фото-снов,
Спонтанно льются в явь, как кровь из носа
Фантазии и образы без слов.
Выныриваю плоскою картинкой,
Несвойственной ночному витражу.
Рукой пошарив, кучу фотоснимков
На скомканной подушке нахожу,
Рассматриваю лица вереницей,
Ищу средь них любимое лицо.
Не нахожу. Фотограф веселится,
Трясется в дробном смехе бубенцом.
Мне жаль, паяц, что ты всего лишь призрак,
Как дать бы в глаз, расплющив объектив.
Копытом бьет, уже хороший признак,
В Пегаса превратившийся штатив.
Другие произведения автора:
А.Р.
Игра
В тот момент
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
