Пишу от скуки,
Засунув руки
В карманы латаных, затёртых брюк.
Я - пофигистом -
Всю жизнь со свистом,
И ветер преданный, мой старый друг.
Мне все сюжеты,
Как эполеты,
Небрежно, бережно подносит он.
Пишу бездумно,
За что безумно,
Самозабвенно я в него влюблён.
Перо дымится,
И стих резвится
Легко, с задоринкой, в моих руках.
Добавлю строчку
И ставлю точку.
Прелестно вышло как... ну, прямо "ах!"
Стихо готово!
И, право слово,
Есть доверительный ему судья.
Он будет первый,
Мой ветер верный,
Потом читатели... и с ними я.
Не надо злиться
И материться,
Коль стих не вяжется и не идёт.
Суёшь-ка руки
Поглубже в брюки
И свист беспечности пускаешь в ход.
Без остановки,
Во всю мощь лёгких,
По-хулигански так: ходи, свисти.
Когда устанешь
И пьяным станешь,
С завидной лёгкостью получишь стих.
Другие произведения автора:
О лозе, о женщине
Лист последний
Я не люблю июль
Новые
Меню
