Из промытых дождями листьев, из созревших в саду плодов, добавляя крупицы грусти , ты готовишь хмельной настой. Осень, осень… Душа поэта, как растерзанный ветром флаг… Улететь бы, да держит крепко сила жизни… Какой пустяк!!! Пригублю из небесной чаши сотворённый тобой настой, закушу эту грусть калиной, ощущая внутри простор… И польются слова, неспешно, будто капли живой воды, погружая на миг в свободу этот мир, оживив мечты…
Новые
Меню
