Луна худеет понемножку,
я за неё чуть-чуть боюсь.
Брожу, вытаптывая стёжку,
по всем дорогам, впавшим в грусть.
А там следы твои иссякли,
размыт портрет в кривых дождях.
Там память мучают спектакли,
где главный миг - и тлен , и прах.
Прощаясь, встану на колени,
сведу дороги в узелок.
И соберу в ладошки тени,
в которых ты забыться мог.
Другие произведения автора:
Дом
Недописанное
ОКТЯБРЬ
Новые
Меню
