Тоска.

24 марта 2013 — Henry

Качаются ветви березы.
Вновь пахнет, как в детстве весной.
Текут мои скудные слезы:
Ты – мой, а я больше не твой…

В квадрате цепей огорожи
Тяжелые плиты лежат.
Под ними в тиши невозможной:
Ты – мой, а я будто распят…

Не будет дороги обратной –
Ты гость в моих снах. Наяву
Гляжу на твой лик в камень вжатый:
Ты мертв, а я – всё живу…