Снова занесло в места родные.
Снова той тропинкою бреду,
Где черемух заросли немые
Из прохлады сонный мрак прядут.
Исхудала… Будто в злую осень
Усыхает нежной ивы плеть…
Видно по тебе давно не носят
Воду, оставляя мокрый след…
А ведь было… Это не забудешь,
Не стереть из памяти, когда
По тебе топтались важно гуси,
Вытянувши шеи и гудя.
Ах, причуда жизни нашей бренной -
Временем рожденная тропа.
Даже умирая, несравненна
И чиста как грешника мольба.
И глаза таращу, что есть мочи.
Все ищу, ищу хотя б намек,
Чтобы мимоходом, между прочим
Окунуться в детство на денек.
В детство, где купался до упаду,
Зори где встречал и провожал.
Где так вкусно дома пахло мёдом
И ужа за пазухой держал.
Только исхудала, будто в осень,
Детству так знакомая тропа.
И печалюсь, и горюнюсь очень
И чего-то дрогнула губа… Другие произведения автора:
Простите
На Амуре
Дорога или дело о 29 млдр. рублей
Новые
Меню
