Ей слагают стихи, сочиняют ей песни,
И в романах ей многое отведено.
Лишь покуда есть люди, видны и созвездья,
А без них и созвездья канут в ничто.
Поднимаясь из высшего чувства порядка,
Вырождаясь из чувства священной любви,
Для всех навсегда она стала как матка,
Которую славят сыны-муравьи.
Ей прозвище каждому острою костью
В горло вонзается, рвёт на куски.
Только остынет взорванный мостик -
Сразу закрутит свои узелки.
Нету прекрасней на свете явленья!
Ей – сожаленье, сочувствие – ей.
Каждый, с её отпечатком на теле,
Видит всё будто в замедленном сне.
Только в её расчудесных тенетах
Сила движения сходит на нет.
И, повинуясь ужасным запретам,
Всякий забудет, что есть на земле
Радость, надежда, любовь и желанья!
Что оживляет нас снова и вновь.
Только её всё равно все восславят.
Имя ей было и будет – Скорбь.
Другие произведения автора:
Пусть будет что-то вроде "To the Moon", хотя ничего подобного.
Вот так молчит, молчит, Паскуда...
Строчки мая.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
