Если бы все люди калечились от обиды,
Мы бы все поголовно были бы инвалиды.
Надеюсь, что всё пройдёт, пройдёт, как это лето,
А пока я месяц, словно живу без рассвета,
Может быть, я прощу, но никогда не забуду.
Я ещё верю, что рядом с ней буду,
Хранив её в сердце, как разбитую посуду.
Другие произведения автора:
Боли по горло
Моей смерти 25 лет
Маршруты минут
Новые
Меню
