Словами штопал на душе порезы, кровь стирая.
Дрожали руки от холода пустых квартир.
Мешала от падения нравов мысль простая:
«…чем дальше по календарю, тем гаже мир...»
Мой скудный опыт, последнюю теплил надежду:
Не все продажно в делёжке чужих пирогов.
И пускай веры в это меньше, чем было прежде,
Последний цент на эту мысль поставить готов.
Но, ближе к делу. Просто случай: на пару с сыном
идем в музей. Он – первый раз. Что врать? Я тоже.
При виде этих экспонатов: убогих, сирых,
от безнадеги тех времен – мороз по коже.
Вот береста витиеватым шрифта узором,
«глаголет» что – то: …договор…купец…товары…
Тяжко читать – естественно, не Times New Roman.
Сам документ, чего скрывать – довольно старый.
Все в договоре, как «у нас»: цена, доставка,
приемка, качество, раздел «Ответственность по сделке».
Прочел его. Стыда холодная удавка:
насколько опустились мы,…как стали мЕлки!
Написана одна строка – не то, что ныне.
Наполнена одна строка вселенским смыслом.
Насколько были важны: честь – доброе имя.
Насколько были не важны скупые числа.
«Если товар я не сумею в срок доставить…»
Я наклоняюсь прочитать – здесь плохо видно.
И ничего здесь не убрать и больше не добавить.
Насколько простота сложна: «…пускай мне будет стыдно».
Другие произведения автора:
Холодные стены
Это никого не касается (из цикла ДИССы)
Фотография (из цикла Выдумки)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
