После

 Пройдёт ли то, что звали мы мечтой,
мгновенье счастья, нет чему цены,
а ценим ли, когда мы влюблены,
что плата станет непомерно дорогой.

Всё в облаках, тот времени поток,
летит, как будто времени и нет,
один лишь миг, застывший, как портрет,
кипит в крови, воспоминаний грог.

Напиток жизни, светлая струя,
Что нёс двоих по перекатам рек,
И нескончаемым казался бег
Сверкали брызги тёплого дождя.

Но всё кончается, и он иссяк,
Так незаметно, но случилось вдруг,
Так умирает лучший друг,
И не поверить в это нам никак.

И неделимая на веки теплота,
И круг из крепких рук, не разорвать,
На угольки, что тлеют, догорать
Болеть внутри, она разделена.

Другие произведения автора:

Куда глядим

На лугу

Моя старая Москва