Как мимо мусорного бака я утро каждое иду,
Не только драная собака копается там на виду;
Обычно пожилой мужчина устало мусор ворошит;
Опухший, с безнадёжной миной, изрядно портит местный вид…
Когда тому назад полвека был молод он и брал Берлин,
То походил на человека, а ныне он совсем один.
Давно повырастали дети и разлетелись кто куда,
Жена на том осталась свете, здоровья нет, увы – года;
И ноют фронтовые раны, и сердце старое болит;
Не потому, что часто пьяный, не потому, что инвалид;
И нету пенсии приличной, а та, что есть, рождает стон;
Давно забыл он вкус «Столичной» и пьёт «Тройной одеколон».
И сам давно «благоухает» - небрит, оборван, грязен, стар;
Поскольку злоупотребляет, разит вчерашний перегар;
Давно не плачено за воду и за жильё, за свет и газ;
Нет дела до него народу, надежды огонёк угас…
Отдал он всё своей Отчизне, и не осталось ничего,
Опричь кусочка дряхлой жизни – она ж забыла про него…
Над баком мусорным согнулся…
- Петрович, здравствуй! – я сказал,
А он спиною повернулся и сделал вид, что не узнал…
6.02.98 г
Другие произведения автора:
Ошибка инженера Кузина
На бульваре
Писал стихи в тени оливы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
