В хрупком за́мке из соли засохших в безводье слезинок,
На бархане песочном, плывущем по зыбкости мира –
И фантомные стены свои не решаясь покинуть –
Создавала скульптуры из снов, для незримых кумирен.
Рисовала картины на стенах мечтой разноцветной,
Не заметив, что цвет – просто отблеск от стёкол витражных.
Любовалась на фрукты на блюдах и диво-букеты,
Позабыв, что они все – не больше, чем слепок муляжный.
Говорила слова, будто кто-то их мог там услышать.
Только тени в углах ей кивали в ответ, песням вторя.
Но упорно она возводила свой мир – из пустышек,
И глаза закрывала на дыры в фальшивом декоре.
Примеряя наряды, в своих отраженьях зеркальных
Рядом видела "счастье" во бликах мелькающих вёсен.
Продолжая играть тот же самый сюжет театральный,
Не хотела взглянуть за окно, где давно уже – осень.
Ей казалось, что всё здесь навеки незыблемо-прочно,
А фундамент под ней – из чего-то, покрепче базальта.
Оказалось – бархан… да и за́мок – картонно-песочный...
И – рассыпался мир, словно ниткой гнилой был залатан.
БРАВО! Это так типично для мечтательниц и романтиков, которые отрываются от реальности и видят нереальный мир в форме воздушного замка, как мы привыкли это называть. Когда же всё это в одночасье рушится, приходит настоящая беда потому, что воспринять реальность были не готовы. СИЛЬНО и очень образно!
Новые
Меню
