О! Горе мне, заразе криворукой!
Сломала я стеклянный микрошприц,
Как жить теперь с такой душевной мукой!?
Как заслужить любовь коллег - девиц!?
Работать будет чем моя бригада,
Без этого стеклянного шприца?
Надбавке к пенсии желанной я не рада
О! Горе мне! О! Горе без конца!
Как был он нежен, как прозрачно хрупок
И поршень тонкий, словно волосок...
Сижу в тоске, сижу, горюю тупо,
Не лезет в горло даже сладкий сок...
Не выдают нам шприцев для работы,
И этому уже " сто лет в обед",
В советские он изготовлен годы,
И вот его уже в наличии нет!
Возможно он от старости загнулся
( Ведь я была умела и ловка),
Он заржавел, перележал, согнулся,
И тут.... Моя уставшая рука...
А я в тоске кромешной - безутешной,
Нет оправдания пакости моей...
Приду с работы, валерьянки врежу,
Не то с отчаяния помру во цвете дней...
Л. Чернова
13. 02. 2013 год
Салават
Другие произведения автора:
На - ель... Но не про деревья
Утро деловой женщины
В салоне "Чародейка"
Это произведение понравилось: