Ветер не будет кричать о любви, Прошлое в комнате тихо заснет, А я погляжу из окна на огни, И, может, увижу того, что живет В моем подсознаньи три тысячи лет, Того, что увидит во мне не толпу, Купит билет на дешевый балет, А после прижмет к большому столбу.
Мы сядем с ним возле живого костра, Обсудим кино, а также войну, и совесть наша будет чиста, а после, я тихонько усну возле его больного бедра, и стану мечтать, о том, чтобы он уснул со мной до утра, и нам бы приснился прекрасный сон, в котором он - муж, я – жена.
Но он – ничего, он – пыль, пустота, Его даже нет в этом маленьком мире… Что ж, нужно прыгать вниз из окна Или же лучше погрязнуть в рутине, В надежде найти свой живой идеал, Но это как поиск изъяна в картине Сеньора Дали. Лучше выйти из гнили, И быть человеком в обычной могиле.
Однако, я все же сижу у окна, Надежда – мой самый жестокий хозяин… Опять пролетела со свистом весна Мимо моих недобитых развалин.
Новые
Меню
