Один, наедине с собой
И мыслей странных хоровод.
Что происходит, что со мной,
В ответ одно - пройдёт, пройдёт…
Бетонных плит пустой квадрат,
Листва в окошках не видна.
Приходит день, ему не рад,
И давит звоном тишина.
То, что прошло, не изменить,
Всё решено давно без нас.
И значит надо дальше жить,
Не россыпая пышных фраз…
Другие произведения автора:
Звать не хочу себя поэтом
Как, поздней осени, листы
Огонь любви в сердцах утих
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
