Один

И это среди поля полного,
где всё цветёт, где всё живет,
от одиночества убогого,
он плачет, слёзы горько льёт.

Закрыться, и в себе искать там,
что сотворил и прогневил,
а может, очень может статься,
что словом, нехотя убил.

Ах, наша совесть, Бог и Дьявол,
есть ипостаси эти в ней,
но в большей степени своей,
она бывает строгим судией.

И кто же он, дитя порока,
Что мир оставил и людей,
Ушёл, чтоб справедливо и жестоко,
В поту добыть еду среди полей.

Угрюмый грешник, жаждущий покоя,
Просящий жалости, но у Него,
Рабом назвав себя, живя на воле,
А трудно ль исполнять решение своё?

Один, но вместе с ним природа,
Научится ли с нею говорить,
Ведь город отучает нас сегодня,
На полках вся еда, а тут – добыть.

Вернуться к тем, забытым уж истокам,
И знаниям, что брали у земли.
Она не знает имени Жестокость,
Здесь будь силён, иначе лишь умри.

И день за днём текут неторопливо,
В трудах, молитве свой он торит путь,
Зверьё, трава, но вот забытые картины,
Порою не дают ему уснуть.

Рождаемся мы с разною судьбою,
Но удивительно, как одинаков крик,
Прорвавшегося в мир, возможного героя,
И светел миг, а ты уже старик.

Подарок ли, подумать, обернуться,
Понять, что жил, и время торопя,
Хотел непостижимого коснуться,
И вот оно, один, и вкруг тебя.

И сказано: Пора! В твоём жилище
Погаснет свечка, захлебнувшись в воск,
И перестанет биться то сердечко,
В котором боль, её с собой унёс.

 

Другие произведения автора:

Прости в конце

В переходе

После