Врачи мне сказали, меня доедает лимфома,
Я еду домой, так же глупо надеясь на что-то,
На то, что, быть может, сумею сбежать с эшафота,
Сумею соврать позитивное что-нибудь дома.
Тебе, что меня заслонил от опасности грудью
И стал бы со мной в любой области первопроходцем.
И дать тебе в руки хотя бы по паре орудий...
Оружия - нет. И врага нет, с которым бороться.
Моя распрекрасная жизнь рассыпается в пепел,
Летит она к чёрту, да в тартарарары под тамтамы.
Я верю в конец, но не верю, что он будет светел.
Останусь навеки шестеркой, что метила в дамы,
Зато - молодой. Нежелание жить - лишь от лени.
Мой врач на компьютере долго подсчитывал шансы.
Подумаешь, что моя смерть - в масштабах Вселенной?
И что моя жизнь в переводе в объёмы финансов?
Больничные стены наводят безумную скуку.
Вселенная сжалась до скромных размеров кровати.
И ты пожимаешь мою исхудавшую руку.
Мы скоро увидимся. Впрочем, надеюсь, что вряд ли. Другие произведения автора:
Прогресс.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
