Я ушёл, уставший, но счастливый,
в те края, где юность и мечта
падают на землю, спелой сливой,
с дерева. Нет. С чахлого куста
под названьем «жизнь». Вот, это лето –
август, с первым грузом суеты
старчества – истерика клеврета,
подданного вечной маяты
и томленья духа. Я, в расцвете
летних чувств пропел ей всё, что смог.
Снова я мечтаю на Тибете
завершить свой скромный монолог.
Что бы, вновь, глаза её взглянули,
как искрится свежая заря.
Ночью я скончался для июля –
на заре воскрес для сентября.
Другие произведения автора:
Тебя люблю я -- в этом нет сомнений
Блаженная.
Зключённые любви.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
