Облака из грязной ваты,
Блекнет небо с каждым днем,
Воздух свеж и поле сжато,
С тихой грустью осень ждем.
Призадумались дубравы…
Только дуб тут ни при чем,
Не растет у нас кудрявый,
Он-то знает, что по чем.
Хоть бывает у окошка
Он из прихоти людской,
постоит на хилой ножке,
Только пользы никакой.
То замерзнет, то завянет,
И имеет жалкий вид,
Желудями не одарит,
О родных краях грустит.
Так и я. Живу в Сибири
Не один десяток лет,
все друзья меня забыли,
А в душе покоя нет.
Будто ссылку отбываю
За какие-то грехи,
О других краях скучаю,
Для себя пишу стихи…
Другие произведения автора:
Воскресное утро.
Восьмое марта.
Трусость или равнодушие?
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
