Та же печь. Кровать, подушки…
Тот же вроде бы уют…
И глаза седой старушки...
Что покоя не дают.
Там в углу, под паутинкой,
Где должны быть образа,
С чуть заметною грустинкой
Смотрят мамины глаза.
В них вопрос, беззвучным эхом,
Будто в воздухе застыл -
"Что же ты сынок уехал?
От родительских могил..." Другие произведения автора:
Баллада о Кучуме.
Как в этой жизни всё не прочно...
Осень-грусть.
Новые
Меню
