Будильник, в семь утра чему-то рад,
Захлопал так в железные ладошки,
Что вздрогнул и заторопился сад
Ветвями протереть мои окошки.
Проснулся... Фиолетовая даль,
Оттаивая, на глазах синела...
Чего-то было безотчетно жаль
И странно - медлило проснуться тело...
Припомнил вечер. Сутолоку слов.
И как мы в ней друг друга потеряли...
Ночь оглянулась, мой услышав зов,
И взор ее остался - днем печали...
Другие произведения автора:
Снег вернулся ниоткуда
Оля
Свято место не пусто!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
