Какая злая «шутка» от апреля;
уж восемь лет в себя мне не прийти.
Так горе, словно жернов, душу мелет,
что не осталось ничего почти.
Но в том остатке есть куток заветный,
в котором облик Веры я храню;
он – вечен: потому, что мной одетый
в бессмертия крепчайшую броню.
И горе до него не доберётся;
его старанья ожидает крах…
ЕЁ оплачет Requiem’ом Моцарт,
Органной мессой прорыдает Бах.
Взмахнёт крылами Муза, словно птица,
пошлёт мне вдохновенье с высоты.
И в новых строчках жизнь ЕЁ продлится,
и станет Вера с Вечностью на «ты».
Другие произведения автора:
ТОТ КОТОРЫЙ ГДЕ
СОЛЬ
*+*+*
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
