Ничего для себя не решил,
Но свои прикрываю контакты,
По одной гаснут свечи души,
Вот такой, понимаешь ли, фактор.
Остаётся полёт ветерка,
И пока не дает мне сорваться,
Может быть и родится строка,
За которую стоило браться.
Я тропинку упрямо ищу,
А она, как всегда, ускользает,
Словно душу строкой полощу,
Это осень и лист опадает.
Бесполезные бродят слова,
И душа, как всегда не одета,
Родилась бы такая строка,
Чтобы тронула душу поэта…
17.11.12.
Другие произведения автора:
Моя осень.
О конце и начале.
Не до сна.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
