Мечты, - затаенной души переливы,
Порою красивы,и чуточку лживы.
Как утра росы переменчивы нивы,
В глубинах души- по прежнему живы.
Печально и больно,
Переливом набата.
В душе как осколок.
Забытых когда-то.....
А жизнь идёт-
Шаги семимильны.
Их время жжет-
Так больше-обидно...
Другие произведения автора:
Шаги 6
Тридцать три..
Вот мы...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
