Все мы грешники, грешники,
грешники.
Перед богом, людьми, пред
собой.
Кто в поступках или
бездействии
кто-то в мыслях, но грешен
любой.
Хоть не верим ни в бога, ни в
чёрта –
после нас хоть трава не
расти…
Только копится, копится
что–то
всё трудней ношу эту нести.
Нам покаяться бы только
некому.
Да и кажется, в общем-то,
незачем.
Наша вялая совесть
по-прежнему
говорит тихо. Всё это
мелочи….
Другие произведения автора:
Уехала
Я не мистик
Пришла пора