Эмигранты
Сегодня мы невольно представляем,
Те страшные суровые года,
И понимаем это, вспоминая,
Откуда мы все родом, господа!
Остался за туманом берег Крыма,
Залитый нашей кровью и тоской,
Но никогда душа во век не примет
Спасительный Париж, - но всем чужой.
А там, на перекрёстках разных судеб,
Разбросанных, как листья в октябре,
Остались ТАМ навечно наши люди
В чужой, совсем нерадостной стране.
И слово неродное - «эмигранты»
Клеймом калёным выжжено в сердцах,
Хоть помнили ещё и бой курантов,
Трель соловья в раскидистых садах.
Утихни боль, умолкни, леденея!
Ведь путь домой — "холодная зола"!
И разве ж кто-то позабыть сумеет
О страшных днях "бессмысленного зла"?!
О, сколько вас, покинувших Россию,
Спасал Господь от стужи и огня,
И не было тогда мечты красивей,
Чем дорогую Родину обнять.
Плёс. 2014
Другие произведения автора:
Странник
Вечерний дозор
Я не придумала тебя
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
