Месяц, обманутый лужей,
Спит у зацветшей ольхи,
Утром я буду разбужен
Тихим урчаньем реки.
Сон черно-белого цвета,
С веною, вспухшей в виске,
Я расскажу на рассвете
Старой облезлой ольхе.
Тихо шепну, как мы кляли
Мерзость продажной войны,
Как в нас бандиты стреляли,
Как убивали и мы.
Вспомню о пуле, унесшей
Друга, и смерти плевки,
И о могиле заросшей
У неизвестной реки.
Как очень давней весною,
Под громыханье реки,
Мы восхищались зарею
И жгли костры у ольхи.
Только теперь я без друга,
В дальних краях его прах,
И понимаю, что глупо
Видеть в навязчивых снах:
Корку ржаную и водку,
Грубые серьги ольхи,
Белого месяца лодку
В водах печальной реки…
Пьяный, измазанный в луже,
Спящий у старой ольхи,
Утром я буду разбужен
Шелестом тихой реки.
Другие произведения автора:
Шальной напев.
Исповедь Богородице
Мобилизация Фрола Иванова.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
