Так уж есть: по приезде в столицу...

Так уж есть: по приезде в столицу

Всех нас — колькиных, витькиных, ванькиных —

Что-то тихо завет на Ваганьково,

Где нельзя ни ругаться, ни злиться.

Там старушек несчастья свели —

Просят денег, как дети сиротские,

Там негаснущий голос Высоцкого

Вырывается из-под земли.

А вверху в синеве пролетают

Облака журавлями осенними.

И стоит у могилы Есенина

Тишина… Тишина золотая.

Ах, Сергей, тяжело сочинять —

Жизнь в грязи так и силится вымесить.

А куда рок событий нас вынесет,

Очень трудно и нынче понять.

И поэты по грешной земле

Невеселой проходят походкою.

Очищаться приходится водкою,

А от водки спасаться в петле.

Часто мы — как послушные клавиши,

Как зажатые накрепко гайки мы.

И страна чем-то схожа на кладбище,

И тревожно в ней, как на Ваганьково.

Нынче впору судьбе голосить,

Нынче трудно тянуться к высокому,

Но охота послушать Высоцкого

И в стихах по-есенински жить.

…День сгорел. Над столицей усталой

Крылья ночи распластаны демонски.

И созвездье петлей «англетеровской»

Неподвижно висит над крестами.

Другие произведения автора:

Старый забор перекошен...

Отцы, пришел и наш черед...

Последний снег скользит по февралю...