Ночью, когда не спится,
слышится сквозь года,
как на призыв столицы
катят к ней поезда.
Везут они хлеб и пряжу,
и разный заморский люд -
на барщину, на продажу,
на труд без конца, на блуд.
Всё примет в себя столица,
сожрёт, как удав, вберёт.
Не стоит просить, молиться -
таков её средний род.
Здесь мёд, как отрава, горек,
а в каждом парадном - нож.
И столько здесь хитрых горок,
что шею себе свернёшь.
Столица для тех, чьи предки
когда-то осели в ней,
и сами, как птицы в клетке,
в которой и петь трудней.
31.08, 2013
Другие произведения автора:
Улица Баррикадная
О старых друзьях
Из жизни Тараса Шевченко
Новые
Меню
