Мысль бродит, как зажатое вино,
в богемном склепе невидимкой.
Желанье первым, не в поминках,
а недруги вдогонку мне - мурло...
Пытался нАтужно расплющить стенки
и памятью пробиться на анналы.
А злые гении, все каннибалы
- утри с губенок розовые пенки...
Порыв вскипел, читатель потерпи.
Сошел на нет, на пониженье градус.
И понимаю - не поэт, вернее страус.
Душа свернулась, снова взаперти...
Другие произведения автора:
Предзимье
Душа кинжально
Норма, пайка и сортир…
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
