Вам не знакома сельская страда?
Вы знаете, как сад цветущий манит?
Себя найдешь, заглянешь коль сюда,
И праздный день вас больше не обманет.
Ведь вся Россия вышла из села,
Мы от земли, ее родные дети.
У каждого своя судьба была,
Но дорожить всегда мы будем этим.
Родным селом, той вишней у окна,
Широким полем с золотой пшеницей.
Людьми известными, что нам дала она,
И речкой под окном, что часто снится.
В каком бы городе не жил теперь,
А свежий хлебушек берешь ты в руки.
Да сохранит земля от будущих потерь,
И тех, кто продает ее со скуки!
Другие произведения автора:
Поддельной водки много так в продаже
Золотой миллиард ч.1 гл. 5 О его работе знать будут двое
Как быстро наши внуки подрастают
Это произведение понравилось: