Как-то еду на машине,
На «Волжаночке» своей.
У обочины дивчина,
Тормознул я рядом с ней.
Сам подумал – не поедет
И не сядет ни за что,
Вдруг, под юбку шеф полезет,
Побоится, мало ль что.
Нет, садится, - Куда едем?
Подвезёте просто так?
Я ей,- Думаю, доедем,
Довезу, какой пустяк.
Оказалась говорливой,
Всю дорогу говорит.
О судьбине не счастливой,
Муж у ней в тюрьме сидит.
Вот одна ращу я сына.
Платят мало, просто смех.
Жизнь не в радость, утомила,
Мать болеет, как на грех.
Еду к ней, помочь немного,
Ей не справиться одной.
Тупо смотрит на дорогу,
-Так вот каждый выходной.
Был бы муж, другое дело,
А то, смертная тоска
От забот вот похудела,
Стала плоской, как доска.
Жалко стало мне девчонку,
Ведь она сама дитя.
Я сказал,- ты потихоньку,
Муж вернётся год спустя.
Она мне,- Да где уж там уж,
Хватит время коротать,
За другого выйду замуж
И не буду его ждать.
Я сказал,- тебе виднее,
Но ему-то, каково –
Перебьётся, как сумеет,
Мне нет дела до него.
Я была женой бы верной,
Никогда б не предала
И всю жизнь свою безмерно
Я бы мужа берегла.
Но закончилась дорога,
Всё, приехали, прощай.
Я сказал,- Твой муж от Бога,
Ты его уж не меняй.
Подожди, вот муж вернётся,
Расцелует горячо,
К сыну ласково прижмётся
И нормально будет всё.
Я не знаю, что с ней дальше,
Повидаться не пришлось.
Почему в ней столько
фальши,
От чего такая злость?
5. 08. 2008г.
Другие произведения автора:
Скворцу.
О счастье.
Грани жизни.
Новые
Меню
