Писать стихи мне так легко,
Как будто сам я далеко
И над землею все витаю,
Как снег над пашнею я таю.
Писать стихи так тяжело,
Так много времени прошло,
А я все о весне, о лете,
О том, что есть любовь на свете.
Хоть юность помню как вчера,
Но может прекращать пора?
Жизнь поколенья это миг,
Что я за время то постиг?
Состарился на сорок лет?
Отвечу однозначно, нет!
Другие произведения автора:
Автобус здесь притормозил немного
Долгие проводы, лишние слёзы ч. 3 гл. 27. Сто рублей
Что либералы скажут нам о мае?
Новые
Меню
