Зачем вы летаете, если не можете,
а все ваши лайнеры впору на лом?
Всё поздно: ни вам и ни вы не поможете -
все связаны вместе смертельным узлом.
Причины совсем не в погодных условиях,
не в сказанном, походя, "Не повезло",
не в лётных часах (это просто злословие) -
нас к жёлтому дьяволу всех понесло.
И как-то мгновенно забыты традиции,
а дух убеждений и тот - и не тот,
и Лица сменились безликими лицами,
и вместо улыбок - фигуры с банкнот.
Мы все изменились - вся жизнь, словно в штопоре,
свистит над страной потребления плеть.
И как бы словами прорехи ни штопали,
мы будем взрываться и снова гореть.
Охотиться вновь на энергоносители,
а не на поющие в чаще ключи.
Мы эту утробу ещё не насытили -
и вряд ли издохнет в своей же печи...
И снова могильщики кости без имени,
чтоб поровну всем, собирают в гробы,
а рядом, вдыхая флюиды бензинные,
возносят моленья муллы и попы.
Другие произведения автора:
Украине
Странный художник
Мой луноход, как инвалид...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
