В. В. Матвееву к годовщине гибели.
Ну вот, Валентин Васильич, и год после жизни минул...
Июль то дождем, то солнцем спадает на Белый Яр.
И тёмный Казым упруго несётся к Оби просторной,
И люди спешат на берег тела облачить в загар.
Пора огородных будней! МошкА, комарьё да слепни.
В густую, как дёготь, зелень одеты вокруг леса.
И в небе - вовеки вечном, - величественно кудрявясь,
Парят, распластавши крылья, летучие паруса.
Ещё светлоглазы ночи, ещё не красна брусника,
Но скоро, по всем приметам, грибная грядёт страда.
И кажется мне, Васильич, зелёное буйство это,
И этот июль коварный, не кончатся никогда...
Но нет, отсветлеет август и хмурый придет сентябрь -
Задует песчаным ветром, срывая с дерев листву,
И следом рассвет октябрьский с холодным и серым небом
Покроет снежком - под саван - живую ещё траву...
А там и ноябрь морозный, а с ним и зима - до Пасхи,
И только в начале мая река изломает лёд,
И робко зазеленеют оттаявшие берёзки,
И дымчаты станут ночи, и снова июль взойдёт...
Но что это я с печалью! Ты в жизни грустил немало,
Хоть нытиком и занудой ты в ней никогда не слыл.
И Север свой милый нежно душою любил открытой,
И людям прощал обиды, и сильных сынов растил.
И я, Валентин Васильич, июль обвинять не вправе:
Всё в жизни идёт по кругу, и он бесконечен - круг.
А значит, и жизнь не гаснет, когда умирают люди...
Да множат сердцами внуки твой прерванный сердца стук!
1994 г., ХМАО
Другие произведения автора:
Радость молодящая
Небо марта
Чёрно-белое
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
