Нёс, отец, в себе ты годы страшные,
Молчаливый был, слова не связывал,
Про бои и схватки рукопашные,
В праздник выпив, только и рассказывал.
Что в окопах потерял ты многих,
Где судьбу война рвала как зверь,
Оттого назад её дороги
Возвращают часто сны теперь.
Что на фронте дрался не за Сталина,
А за всё родное за спиной,
Но томит в груди душа окалиной
Ей спасенье кажется виной.
Вспоминая тяжкий путь, атаки ли,
Про одно жалеть не забывал,
Что контузило в Чехословакии
И в Берлине ты не побывал.
Нёс, отец, в себе ты годы страшные,
Молчаливый был, слова не связывал,
Про бои и схватки рукопашные,
В праздник выпив, только и рассказывал.
Другие произведения автора:
Светом истины
Сорок третий, темень блиндажа...
Возвращение к истокам
Новые
Меню
