Пацаны...

Им еще б в дневниках своих

Приносить матерям пятерки,

Но надели уже на них

Грубоватые гимнастерки.

И вокруг непривычно все,

Все чужое: луна и горы,

И под ложечкой засосет,

Когда нужно идти в дозоры.

Где-то там, далеко, уют,

И тепло материнской ласки,

Здесь же пули кругом поют,

Норовя продырявить каски.

Тут святым никому не стать,

Да и ценности здесь иные,

С автоматом ложатся спать,

Чтобы спали без них другие.

Ты расспросами их не трожь

После боя, «ослабь подпругу»,

Успокаивая в пальцах дрожь,

Молча ходит «косяк» по кругу.

Они все еще в мыслях там,

Под кинжальным огнем у брода,

Где спасибо шепча камням,

Отбивались остатки взвода.

Запах смерти не сбить ничем,

Не заглушишь его и «дозой»,

И все чаще вопрос «зачем?»

Застревает в мозгу занозой.

А в санбате лежит дружок,

Разве кто-то теперь ответит:

Почему ему жить без ног

В девятнадцать на белом свете?

И сосед, в белизне бинтов,

По линейке выводит строчку:

«Не волнуйся, я жив, здоров.

Обнимаю тебя и дочку».

Я под жизнью своею всей

Подписался бы, если надо:

«Не губите солдат- детей-

Это лучшая им награда»...

04.12.2002

Другие произведения автора:

Записка...

Тернистая дорога...

Связаны с тобою...