Стирали стены, города, границы.
Не ластиком стирали с карт своих.
Перелистав истории страницы,
Учились жить ошибками других.
В итоге все озлобились, устали
Маршировать и отдавать всем честь.
И не повесят нам на грудь медали,
И не дадут нигде уже осесть.
Так и идём по миру за кибиткой.
Да, наш вожак не очень-то умён,
Но мы за ним, как за иглою нитка,
Идём к врагам, как в храмы на
поклон.
Другие произведения автора:
Тридцать три.
Похмельный бред...
Синева холодного холста.
Новые
Меню
