Астафьеву и Забелло
С ним лично не был я
знаком,
Байкал его отрада, дом.
Стихи Забелло вновь
читаю,
Его я чувства понимаю:
«Да и какой с тебя пиит?
Стихи тоска, сплошные
грёзы».
В глазах моих от боли
слёзы,
Стихи, от серости мой
щит.
Как быстро время в даль
летит,
Нужны мои стихи народу?
Читают меньше год от
года,
Но совесть-то моя не
спит!
Астафьев тоже не молчал,
«Мы те, кто пишет для
народа,
Мы не нужны…» - Он ведь
писал,
О мужиках, да о природе.
«С нами, последними
умрут,
Творцы простые из народа,
У нас неблагодарный
труд».
Помню Астафьева все годы.
Читал Последний я поклон,
Меня за душу тронул он.
Не спит народ наш, он
страдает,
Он много помнит, много
знает.
Не даст себя он обмануть
И не пытаюсь я блеснуть.
Писать стихи, это
награда,
Пришло всё свыше, так и
надо.
Дорогу дальнюю намечу,
Через Урал, Сибирь,
Восток.
На Дальнем на вопрос
отвечу,
Кто мне тот путь и где
предрёк.
Возьму тетради, карандаш,
В кедрач зайду: - Теперь
я ваш!
В селе оставлен телефон,
В тайге совсем не нужен
он.
Тропу сквозь дебри
проложу,
Из брёвен дом себе сложу.
И стану в нём стихи
слагать,
Природе буду помогать.
Мошка упала, стала
запятой,
Не отвлекай, мужик я не
простой.
Поклон последний, вас
теперь я знаю,
Писать о вас я повесть
начинаю.
Другие произведения автора:
Голова тайца
Они мне пишут уже каждый день
Просыпал – к ссоре!
Новые
Меню
