Нет на свете справедливости.
Всё пустое, всё слова.
И бредёт по божьей милости,
По этапу вся страна.
Роковые цифры писаны,
Беспределом на века.
Тридцать семь – наколка вышита,
Под рубахой, где душа.
Синева сияет холодом –
Профиль Сталина, отца.
И бредут, гонимы голодом,
Всё советские «зека».
А «ГУЛАГ» раскрыл объятия,
Для не прошеных гостей.
А в России плачут матери,
Вспоминая сыновей.
А потом беда народная,
Под названием – война!
И пошли мы, заключенные,
В «штрафники», скостив срока.
Воевали в окружении –
Сторожил «заград отряд».
А затем из окружения,
На восток, и без преград.
Снова зона, снова «вохра».
Снова мёрзлая земля.
Беспредел катился комом.
Кличка – «сучья война».
А кто выжил, кто остался –
Пятьдесят третий отогрел.
Кто в бараках не сдавался,
На свободу загремел.
8 том. 03.12.1996-17.12.2008.
Другие произведения автора:
Много есть амулетов на свете
Турция 3
На двоих