"Любите живопись, поэты.
Лишь ей, единственной дано
Души случайные приметы
Переносить на полотно."
Н.Заболоцкий
Любя мольберт, холсты и краски,
В картинах ищем жизни след.
Найдя сюжет волшебной сказки,
Пьем восхищения яркий свет.
Вот шахматист, смахнувший время;
Сирень, стучащая в окно.
Здесь человечные творения
В картины, в ткань заключено!
Текут по стенам акварели.
Стоят букеты, сундуки.
Дубы качаются и ели
В тумане, полные тоски.
По стенам пляшущие тени,
Снуют фигуры на плотах.
Здесь преклоненные колени
И горечь счастья на губах.
Здесь надоедливые споры
И новых гениев размах,
Здесь масло, темпера и горы,
И крест, и волны на стенах.
Здесь многих авторов признанье
В любви не проходящих тем.
Зачем же осени призванье
И силуэты крыш, и стен?
Зачем, порой, грохочут взрывы,
Летят… с откосов поезда;
Горят дома, горят квартиры,
Сжимая время без холста?
05.12.2009, Б.Морская,38
(илл., акварель - автора)
Другие произведения автора:
Зимний сон
НОВОГОДНЕЕ
Памяти Н.Рубцова
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
