На перекрёстке я остановился,
Немного, мне поверьте, удивился.
Пять тропок во все стороны ведут,
А по одной подъём там очень крут.
А что стоять, стал по нему я подниматься,
Вот он какой, придётся постараться.
А тут туман спустился, как ручей,
Остановился он у ног, посланец чей?
Он словно слушал этот мой вопрос,
Увидел, показался будто нос.
Потом увидел рот, даже глаза,
Но не успел я ничего сказать.
Капли дождя вбили в траву его,
Вновь перекрёсток, больше ничего.
Тропа проложена одна, вторая,
Я снова направление меняю.
Другие произведения автора:
Повесть о «настоящем» друге 8. День Милиции, 10 ноября 2010 года
Гимн женщине
Декабрь, день последний наступил
Новые
Меню
