Стоит в углу, на полке старой
Больше семидесяти лет
Моего прадеда гитара,
Которого давно уж нет.
А с фотографии на стенке
Глядит задумчиво мой дед,-
Погиб в воздушной перестрелке
В свои неполных, двадцать лет,
А мой отец погиб в Афгане,
Его не видел тоже я,
Досталась вдовья доля маме,
Какая ж долюшка моя?
Подлодка наша вышла в море,
Иду я в первый свой поход,
Храни, Господь, мой дом от горя,
Продли потомками наш род.
Пусть не узнают мои дети
Сиротской доли и войны,
Пусть солнце ласковое светит,
Ведь мы для жизни рождены.
Плёс.2016г.
Другие произведения автора:
Последний привет
Про пчёлку
О чём молюсь...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
